Esto es una esquirla
pedazo de muerte en la fotografía
un viaje al fondo de mis moscas de sofá
Es un fierro desprovisto de belleza
tiene trunca una rosca y su oxido incisivo
exalta el sabor pardo de cualquier inocencia
Es el presente de otro tiempo incandescente y furioso
Esta pieza de museo buscó mi cuerpo
casi lo logra
y vos
poeta desmantelado del 7 de Infantería
estabas a mi lado dado en la turba
esquivando hasta hoy
la aparente puntería del azar
Guardo esta esquirla fría
este cordón umbilical
como a una palabra parida
por un joven Caso Rosendi
mi hermano hace treinta años
y que en aquel entonces escribiría en el viento malvinero
la verdad silenciosa del soldado
(a Gustavo Caso Rosendi)