Las madres de la guerra

Olga K626

Que es morir en mis brazos?

Ese fonema que oí
seco y transparente  
era tu candor acaecido 
mi primer alimento

Sin matriz mi cara de tierra
se embarra

Aquel tren a Estacion América 
ya no tiene pulso

El fin fue esperar como un recluta
la última bocanada de nuestra bandera

Rodaja de bomba

Esto es una esquirla
pedazo de muerte en la fotografía
un viaje al fondo de mis moscas de sofá
Es un fierro desprovisto de belleza
tiene trunca una rosca y su oxido incisivo
exalta el sabor pardo de cualquier inocencia
Es el presente de otro tiempo incandescente y furioso

Esta pieza de museo buscó mi cuerpo
casi lo logra
y vos
poeta desmantelado del 7 de Infantería
estabas a mi lado dado en la turba
esquivando hasta hoy
la aparente puntería del azar

Guardo esta esquirla fría
este cordón umbilical
como a una palabra parida
por un joven Caso Rosendi  
mi hermano hace treinta años
y que en aquel entonces escribiría en el viento malvinero
la verdad silenciosa del soldado

                                                                  (a Gustavo Caso Rosendi)