Los Caradifusas

2009-04-24T15:59:00.007-03:00

En la delgadez joven de esos años, la muerte ya andaba dando vueltas. Enropados de verde oliva vemos rendidos a estos adolescentes en el Monte Longdon. No sabían que un país los dejaba ahí para siempre. Basta mirar esta Argentina desvastada por avaricia. El futuro, es el lugar donde dejaran el cuerpo muerto de este pibe soldado, ese que marcha solo, en la espalda solidaria de otro conscripto del Regimiento 7 de Infantería.

2008-02-18T18:07:00.010-02:00

El momento que tiembla su bolsa de rancho.

2007-11-11T12:26:00.004-03:00

Del Poema Abril nos Traería de Gustavo Caso Rosendi

2007-11-03T23:45:00.003-03:00

esperaba a nadie

con leña de frío y el trago servido sobre la mesa

palmas en la calle

y en la hendija de la puerta hay a seis soldados

a mi nombre llaman tantos años

yo mismo con cinco en la vereda

los hice entrar y se acomodaron

con una y otra copa de vino rosado

en mis 45 recién cumplidos

nos emborrachamos

en la madrugada

dejaron una bolsa de rancho

un fusil

las pisadas de turba en el cerámico

y sus huellas que casi se fueron

2007-09-23T16:02:00.001-03:00

DOBLE DE CAFE

Ladraba y la mañana

era el sabor de la palabra al paladar de un perro

Deseaba a una camarera

desnudarla del café

Ladraba y parecía posible que un día

el humo

y la sabuesa belleza

recorran las calles

de los desechos turgentes

Pero ladraba y ni siquiera era un perro

una camarera tampoco tejía

su ausencia en el humo

Era una fugaz mañana que ladraba de otoño

y soñaba

curvas de un café que perramente besaba

2007-04-01T15:56:00.002-03:00

inconcluso
siendo el fragmento de una trinchera desheredado del pecho lácteo con casco lírico pero de recuerdo despojado

en ascensión al sol fui un destino quemado que cuando lleno de efusión al derrumbar mi piel (otra escarapela incompleta de abril) fui designado ilustre por el municipio en el hielo de un papel para colgar

2007-02-02T22:42:00.000-03:00

Las llamas alargadas exageran sus muecas de risas de dientes
helados
juegan con las sombras
naranja mortecino iluminan sus caras
masticamos los restos de una oveja
y los huesos son devueltos al fuego

Desconocidas muertes soplan los leños y
liberan humos en júbilo
pariendo
de sus entrañas una silueta emerge
como espuma en charcos empavonados

Rita pisa las uñas de las llamas
pisotea mi débil espíritu
lleva puesta la tanguita blanca de Villa Gesell
asoman lluvias de sus piernas doradas y un leve
rítmo a cenizas inquietas
la cabeza tirada hacia atrás tiene los ojos cerrados
con sus tetas sacude víctimas y me apunta
su pelo azul abierto
en abanico de póker de corazones estalla

Rita danza transhumeantes bandadas de amor

Las tripas de mis ojos derraman mil susurros
serenos y afligidos
todos vomitamos pedazos de oveja

Rita riega cómicas virutas rojas y la tanga cae
como moneda de plata irritada por el frio
su cuerpo de humo bulle en el delirio hecho carne
huele al carbón de un palacio en llamas

Toman a Rita de la cintura
la bajan del pedestal de fuego
llevan su figura humeante
como el trofeo de un grand-prix
escucho grititos
esa risa que ella enciende cuando esta féliz

Las brasas en el fondo de las brasas dibujan cielos infieles
a la soledad le crecen mujeres
de vuelo inverso a la cigueña

2007-02-01T17:01:00.000-03:00

2007-01-11T11:26:00.001-03:00

Tendríamos que seguir jugando a pescar ranas, poniéndole el dedo al anguila y seguir la rueda delante el manubrio. Tendríamos que exponer nuestra espalda al sol y que no nos haga nada. A Punta Lara hay que ir, en el plata donde la selva marginal apenas respira. Y nosotros en bicicleta, con cuatro mojarras en diez pedaleadas por hora a Villa Elisa. En el Bar Lilo había un vaso de agua y el Camino Parque Centenario muy cerca.-

2006-11-23T14:58:00.000-03:00

Hace media que hora que abandoné el lugar donde intentamos charlar sobre algo incomprensible. Caminé un largo rato por la calle antes de ingresar a la oficina ( todavía no lo he hecho) y me dejé llevar por mis piernas que hablan mejor que mis cuerdas vocales, fui por ahí pensando- porque tantas palabras absurdas, porque no dejar de hablar algún día-. En Plaza Italia me detuve a mirar una pareja de viejos que estaban sentados en un banco, que tal vez eran mudos, con sólo mirarse a los ojos se comprendían, como a veces nos miramos nosotros. Es que las palabras tienen esa confusión que se desprende en la boca. Los ví, ahí sentados, y ni tenían para decir una vocal, ni una consonante, es que el silencio era pura acción: miraban los árboles, a los infelices que pasaban como yo, miraban con detenimiento al águila erguida en el monumento central. Mudos y naturales, fluctuando por la calle amarilla. -

2006-11-22T20:55:00.000-03:00

y en la ruta, es
que estoy en una estación de
servicio, el sabor del cielo huele a gasoil.
Unos tipos entran y salen de este
singular cyber-combustible-café, parecen letras de alguna babilónica
escritura intrascendente, son palabras que
vienen y van. Sé que alguna vez, de vez en cuando, soy una letra rusa, esa letra herrada de gótica suburbana, de trazo semi medieval. Esta ruta, por dónde venía conduciendo es una hoja rivadavia. Es de noche, y de noche por esta ruta, uno puede conducir el pulso del lápiz y escribir roads-poems. Un Fangio XXI, que exprese el rodar profundo de la madrugada.

2006-11-21T13:31:00.000-03:00

Querido amigo:
Hace tanto tiempo que no escucho tu voz. Han pasado algunos años. Es la primera carta que te escribo. Creo que aunque hayas olvidado el lenguaje no tendremos dificultad en entendernos. No seria extraño pero hace trece de tu muerte.
Debés de tener el cuerpo desarmado, lo sé, a mí me fue difícil mantener el cuerpo con vida. Nuestros cuerpos se movían sudados en la inmensa cancha de nieve, efervorizada de balas de sueños de bombas de novias y cuando estallaban los goles, solo los gritaban los que se iban muriendo. Como aquel golazo tuyo amigo querido.
Yo ya me retiré del juego; aunque hoy a la tarde al llegar a una esquina me encontré con tu padre, y fue como ver las luces titilando del sueño que alguna vez tuvimos. El me agarró fuerte la mano y no me dijo nada. Me miró un largo rato y siguió su camino. Yo me retiré a los vestuarios.
Amigo: Gustavo y yo a veces nos emborrachamos juntos, hemos formado nuestras respectivas familias; casi nunca hablamos de vos. Como tu viejo, sabemos que las palabras no son instrumentos para traerte aquí, a esta noche donde los recuerdos se ahogan con el rocío del licor.
Será que la vida y la muerte son ámbitos para limitar nuestros sueños? Brindo porque no lo sean. Salud Pedro. Escribime.
RENGO.- abril de 1995

2006-11-17T16:21:00.000-03:00

Oiga, los pasos del pedal. Cada rayo. Oiga, por si acaso, el roce del tubular en el empedrado. El de este manillar encorvado como un pájaro al ataque. Oiga, suena a viento. Las fibras de la casaca flamean libertarias en el olimpo a cuadros, y sabe al sudor ingenuo que desprende el gen del sub campeón. Oiga que avanza en una tarde del bosque.

ademas no logro articular lo que siento
solo puedo amontonar letras
cíclicas
vagas
malabaristas palabras
y no logro escribirle al amor

tal vez el hombre que pedalea en mi nombre

sea solo un sueño
piel y huesos de palabras
kilometros de años

parado en los pedales

traiga la palabra que he dicho
la escrita
la que diré algún día
Mozo
otro manubrio

2006-11-17T15:25:00.000-03:00

Te miras al espejo y detras de la imagen hay serenos lugares que el caos de la realidad ha vaciado de accion y deja en tu mente retazos de una realidad que ya no es tal. Has vivido, has gfvxlkz, te has dho2jwc y hasta has acariciado a alguien, pero piensas que en algo has fallado. Hoy el espejo, ese fin de imagen que vuelve de ti te dice que eres feliz, aunque te duela el estomago de escuchar reproches de tu propia conciencia. Sin duda estas mas viejo.
Acontece que es una noche sin cielo, que esa cabeza esta lastimada de estrellas, que el filo del nocturno Oscar Aleman rasga el canto de grillos y que el rengo ladra en silencio, sin ser siquiera un perro, mastica un vaso de acero y vino blanco.

2006-11-05T06:22:00.001-03:00

Llegaba a la ciudad, estaba vivo, iba tomado al pasamano de un micro de la línea tres - viajaba parado - regresaba contemplando esa fotografía del volver, encorvado a la ventanilla veía unas tristezas entre la multitud, después de todo, terminó siendo una tristeza plural. Es que tanta noche fue imposible de soportar, y es probable acaso, que siempre cuente con aquella para relatar mis regresos. Era un 21 de junio, creo que domingo, y mi hermano Ricardo cumplía años. El barrio me esperaba, y sé que nadie sabía bien que estaba haciendo ahí. Lo cierto, es que volvía a los brazos de mi madre Olga y esa noche dormiría abrazado a ella. Con los días, comencé a deducir lo que nos había ocurrido, me costaba salir a la calle y no podía afrontar más apostillas. Un pibe del barrio llamado Roberto, venia diariamente a visitarme, llegaba con su novia de ojos dilatados, insistía en que podríamos salir juntos, a tomar algo por el centro, a caminar, que se yo y no a mi nada. Pasaría muchos días junto a mi madre. Una noche de ojos enormes accedí ir con ellos a una pizzería.

2006-11-02T05:49:00.000-03:00

Había gente, muchísima en 19 y 51, los familiares esperaban, eran miles de espíritus desconocidos -Y como en esa época todos cedíamos- los sueños caían al silencio de esa esquina, hasta la risa de los tilos apagó sus hojas en el cordón de la vereda. De jean, con la remera blanca de Freddy Mercury, bajo el escote en V, salí por el portón de la calle 51 siendo un ex soldado de Infantería, un ex combatiente, un veterano de 20 años y por el Camino Parque Centenario, intente abandonar ese Hades del Plata.

2006-11-01T02:14:00.000-03:00

Y tu casa era así y tu madre era así, tus juguetes eran así y era yo, quien te miraba, muchachita, día y noche era así, como lo ves en esta fotografía. En el camino fuiste creciendo. Había un techo de madera y te metías en el ropero. Una mañana, en el fondo rosa de la casa, el cielo fue un animal herido. El gato, astor, mama, papa son algunas proclamas de esos instantes, Y es que era así la eternidad.

2006-11-01T01:35:00.000-03:00

En la plaza de armas siento el tironear cardinal de cuatro caballos que cinchan mis extremidades de raíces autóctonas. Aun no tengo hijos, tengo 23 años y miro mis pies adelantarse uno a otro sobre estos húmedos adoquines de Cuzco. Entre las piedras percibo a Viracocha, su presencia en mi caminar tiene la apariencia de alguien que sueña, un abastecedor de vida. A dos cuadras de ahí, el Hostal Manta. Con los años, aquella mañana de marzo de 1987, se recuerda como una canción.

2006-10-31T02:14:00.000-03:00

descendientes de una fuerza absolutamente turbia cocinan palabras cerca de los fusíles